Голод

С утра во рту - ни маковой росинки.
Лишь серп луны как свежий круасан.
Рассыпались печали из корзинки,
И шум грозы как закипающий титан.

Мне небо сыплет за ворот сапфиры,
А я несусь за ветром на собаке,
Меж туч хватая искры и зефиры...
Как хороши, как свежи были маки!


Рецензии