Палаты

Меня не ломает твоя правда на куски,
Если нет сил ждать и дежурить около двери–иди.
Больничная палата сто тридцать три,
Отключеный от аппарата, пронизанный лезвием, меня с собой забери.

Не поможет настойка пустырника и приложенный к груди подорожник,
Если ты слеп внутри, то какой же из тебя выйдет художник?
Скорее бездушный чертежник,
У автомата с кофе задумаешься о жизни, но ты обычный безбожник.

Утраченный смысл бытия и молоко с пенкой, но лучше бы я была плёнкой
В руках паталогоанатома, или умершим в утробе матери ребёнком,
Но никак не калекой-котенком,
Которого раньше любили, но теперь несут на помойку.

Лучше бы я была каменной стенкой
В тюрьме, на мне б рисовали женщин,
Время бы длилось вечно, об меня бы ломали коленки
И спины, сдирая в кровь, избивали бы заключённых до трещин

На руках и губах. Но если это и правда ты сверкаешь в темноте кастетом,
То почему после стольких лет стоишь и дымишь сигаретой?
Я задыхалась человеком, но была им прилюдно убита, открыта, раздета,
Если это ты, то кто лежал в чёртовой палате с трехногим, в углу, табуретом