Зачем весь мир смешить волной безумств?

Поэзия - лишь ширма личных чувств,
За ней не видно муки, крика, боли.
Зачем весь мир смешить волной безумств,
Не находя себе в "театре" роли?

Его "мечта"* зачатилась с другим,
Подпитывая сплином вдохновенье.
Поэтому и стал он нелюдим,
Скрываясь от насмешек сожаленья.

Пытался он и завести друзей,
Чтоб изменить суровую картину,
Но через час показывал всем спину -
Его Алёнка всех была милей!

Приняв душой пощечин много хлёстких,
Он обозначил встречи впереди...
Чего ж орать на каждом перекрёстке
О том, что жгло признанием в груди?

Со стороны его уединенье
И кажется берлогою и дном,
Где гасит он портвейном пораженье.
Но в чьих портретах весь поэта дом?

Прогнав и милосердие, и жалость,
Суров снаружи - он внутри сиял!
Его мечта - мечтой лишь оказалась,
А он был горд, что ей не изменял.

Он ждёт давно, но сам не позовёт.
Чтоб не мешать летать он ей не пишет.
Ну, разве иногда, на Новый Год,
Он снова забирается на крышу,
Чтоб подсмотреть, не стал ли метром выше
Его "мечты" безоблачный полёт...
    прим. *- литгероиня