Довлатов

Он сам за мной поведется на поводке,
В лосинах кожаных я как в мини-юбке.
Мне нравится греть его на медленном огоньке,
Я - его отражение совести, оставленное без рассудка.
Он убежит, лишь только меня увидев,
Спрячется где-нибудь, чтобы салфетки все свои замочить.
Другу никак не понять, кто же его обидел,
И почему слова продолжают кровоточИть.
Мы с ним вместе сценарий писали у приятеля на квартире,
Обсуждали Довлатова, политикой украшая вечер.
Это страшное дело, когда актерам вне сцены стараются зааплодировать
И фальшивые слёзы пытаются увековечить.
Между нами случилось то, чего мы больше всего боялись:
"Не хочу торопиться" - было написано у него на лбу.
Время спустя не поверить, кем мы друг другу стали,
Временами закусывая губу.
«Это ещё не хамство, однако уже не сервис!» -
Воскликнул герой на месте, где мы с ним начинали.
Он ловит мой взгляд в толпе, привычно головой прицелясь,
Я - слишком ценный приз для него в финале.
Приходя домой, он, верно, смотрит на мой портрет,
Рыдает в подушку, слушая "Не покидай меня".
Кто, как не я, сможет теплом согреть,
В темной пучине ночи страстно его обнимая?

Oriavina ©