живёшь себе – и вдруг находит стих:
из ларчиков, коробок и лукошек
вытряхиваешь всех чертей своих –
и в клетку, и в полоску, и в горошек,
и говоришь, плетением словес
смягчая содержания свирепость,
примерно так: «мне будет скучно, бес,
но женщине быть Фаустом – нелепость,
а посему лети из света в тень,
хотя повеселились мы на славу –
твой табельный приходит Юрьев день
(пусть Юрий тот тебе и не по нраву)».
по одному ведешь по мураве
на перекрёсток пыльный и тенётный,
погладив по рогатой голове
и протянув гостинец отворотный,
и отпускаешь всех – кого куда,
глядишь, как проясняется вода
не в омуте – в затопленном колодце…
так птицу возвращаешь вышине,
подобранную слётком по весне,
почти не веря, что она вернётся.
омут
© Copyright: Ирина Ремизова, 2021
Свидетельство о публикации №121060903825
Свидетельство о публикации №121060903825
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.