По дороге в библиотеку

Современников я насмешу:
Вопреки двадцать первому веку
Вновь короткой дорогой спешу
В нашу местную библиотеку.

Не затем, чтоб старьё почитать,
А чтоб юности вечной напиться -
Прикоснуться, успеть ещё стать
Человеком...

                Кружат в небе птицы,
Жарит буйством повсюду весна,
Обратиться готовая в лето,
И, казалось бы, всё ото сна
Пробудилось к Сознания свету...

И на этом, на ярком, свету,
Где отчётливы резкие тени,
Вдруг впадаю в задумчивость ту,
Что похожа на сеть сновидений.

Вот берёзы в овраге лежат
В белом нижнем исподнем застыли -
Будто баб, мужиков и ребят
Расстреляли. За что?
Что любили?

И расстрелянный кто-то во мне,
Опрокинутый и бездыханный,
Проплывет, будто в призрачном сне,
И сотрётся реальностью данной.

Ветер белым играет пером,
И перо что-то пишет, кружится...
Я читаю, как бедный Пьеро
Гладит белую мёртвую птицу.

Что за птица? Откуда Пьеро?
Будто сон наяву. Замираю...
Надо мной облаков серебро,
И перо серебрится, играет...

Был пожар. И горел весь овраг.
Ветер дым расстилал одеялом.
Но... давно всё забылось. Всё так,
Как всегда.

                Как ни в чём ни бывало
Подорожник, крапива, полынь,
Чистотел тянут к солнцу ладони,
Но обугленных сосен стволы
Я встречаю чуть дальше, на склоне.

И обугленный кто-то во мне
Так отчётливо вдруг ощутится,
И так страшно кричит в тишине
Где-то чёрная мёртвая птица...

Я проснусь... Или глубже усну -
В этом месте легко заблудиться.
И, прикованный крепко ко дну,
Я - не я, а какая-то птица.

Вместо губ две кривые кости,
И бессилен врагам улыбнуться.
Пусть легко полюбить и простить,
Но гораздо важнее проснуться.

Пробуждаюсь. На мир я гляжу
Через полуприкрытые веки -
В крыльях ветер, на круг захожу
Вдоль оврага до библиотеки.

29.05 - 8.06.2021