Итерация

от меня отворачиваются даже демоны.

духам побоку, что подкорка не продуцирует
напряженьем вегетативно-аффективных мучений
стихи, даже будучи окачена винными вёдрами.

что им опьянение, что трезвость, что дерзость,
что закрытые двери, что открытые двери,
что тоска и потери, что бумажные лилии
в стеклянных банках, планируемые быть
выброшенными прочь,
что библиотеки, залитые светом солнца,
но скрывающие свет знанья,
что уродство седых волос в двадцать шесть,
что отсутствие рационального мышленья,
присущего людям умным, но умным когорты
"smart".
людям, которые весь свой быт выстраивают
прагматично и без доли ошибок, присущих
отсутствию задумчивости над мыслительными
операциями.

что им - упомянутым духам (сам для себя пометил,
что духам, ведь порядочно пьян и не собран), все эти
терзанья плоти и души человеческой.
душа - не дух. ей не свойственно возвышаться
над обыденностью дней самостоятельно.
разве что с помощью крыльев чёрных. иль белых.
иль каких ещё. самолётных? да хер там они возвышают.
просто поднимают в небесную твердь,
помогая забыть о доле земной.

пой же, пой, бездарною праздностью,
духам, которым нет никакого дела до тебя
и твоего одиночества.
что им до монстров, лишённых рук?
что им до зияющих бездн вместо лиц?
что им до перманентного непониманья
двух человеческих судеб?

что им до аффективных имплозий,
до становящихся явными внутренних слов,
ведь демонически-осквернённый наукой
о псюхе взор позволяет видеть сокрытые
слова, но этика воспрещает делать их явными.

что им до бахвальства доступностью виденья
упомянутых внутренних слов, если в действительности
они не видны ни разу.
и есть лишь отсутствие пониманья.
диалог без диалога.
любовь без любви.
касанья словами без касаний рук.

что духам до гримуаров, написанных ими же,
не дающих жалкому человеку познать ничего,
ничего из того, что сокрыто.
чужая душа - потёмки.
душа близкая - беспросветный мрак.

пожалуй, всё, что нам с духами остаётся,
это песнь.

и мы всё поём её,
поём в рифму и без неё,
поём в хладных кабинетах,
поём в автобусах, не подавая рук,
поём в коридорах, закрывая двери
перед носами коллег,
поём на улицах под пасмурным небом,
поём в магазинах, лишённые неловкости,
но, по-видимому, источающие оную,
поём в зелёных коробках, мёрзнущих
от отсутствия в них совместного сна,
поём супротив иконостаса, лишённого икон,
поём на университетских "кафедрах",
поём в исполненье ролей незаслуженных.
поём постоянным ошибкам в коммуникации.
поём объективным трудностям, не имеющим
феерических разрешений.
поём хаосу, обусловленному транзитностью
этапов индивидуального существованья.
поём окрашиваемым дома и "дома" стенам.
поём ремонтам и здесь, и там.
поём летним прогнозам дождей
с их ошибочностью.

поём мёртвым, но зато постоянным
бумажным птицам.

поём Уитмену и его зеленеющим листьям травы,
и тому, как один из них тебя зацепил.

поём, наконец, похоти, постоянно принимаемой
за отсутствие любви,
инстинкту, принимаемому за доказательство
лишённости духовного чувства.

посмейтесь же, духи, над нашею песней.
посмейтесь, ведь вы обитаете выше этого,
тогда как я - здесь, внизу.