Сынов рождает Русская земля,
И сыпет жизни их по миру безучастно.
Сыновью кровью пропиталася она,
В пределах и в краях чужих бесстрастно.
Эх, что ж творится, как найти покой?
Коль мир настолько неуравновешен.
Мне радость или боль, что я живой?
Быть может завтра, на березке буду я повешен.
Что будет завтра?
© Copyright: Шевченко Александр, 2021
Свидетельство о публикации №121060800551
Свидетельство о публикации №121060800551
Рецензии