Молва идёт об осеннем дожде –
И серый, и мрачный, и злой,
Несвоевременный и вообще
Он тот, кого гонят метлой.
Стекаясь каплями в три ручья,
Стучит, чтобы было слышно,
И, высекая огонь из себя,
Бормочет четверостишья.
Навзрыд рыдает осенний дождь,
Не думая больше над рифмой.
Он барабанит, но в дом не вхож,
Он нервно танцует на крышах.
Осенней поры родное дитя,
Ненужное и нелюбимое,
В простой колыбели из ниток дождя
Предчувствует неотвратимое.
«Такая судьба, - говорят Небеса. -
Никто проливному не рад».
И дождик, маленький, на полчаса,
Тогда превращается в град.
Молва
© Copyright: Наталия Полунина, 2021
Свидетельство о публикации №121060801893
Свидетельство о публикации №121060801893
Рецензии