По поводу любви

Ты бредишь вслух, что холодно без Крыма,
что там бы ты согрелся навсегда...
Но вот зима... И мы зимой казнимы
хроническим отсутствием тепла.

Я говорю Неве, что болен ты,
и мне, до круглосуточной аптеки -
сведённые от судорог мосты,
два магазина и библиотека.

И первый снег, наивный и незрячий
ложится на ажурный чёрный мост
усталых, невесёлых нынче Прачек,
на пса, на пёсий нос, на пёсий хвост.

Весь дом пропах твоим валокардином,
закрыты шторы, зачехлён  рояль.
И у меня болит посередине,
как у тебя. Не поза, не печаль,

а  факт. Ты помнишь как
тогда, на лыжах,
мои, вконец, разорванные связки,
и ты от моей боли еле выжил,
баюкая, рассказывая сказки

моей, до слёз обиженной, ноге,
почти окаменелой из-за гипса)...
... Рыбак качает волны на крючке,
и мне крючок зачем-то ночью снился.

Хотя не может быть, чтоб я спала...
Фонарь метался и когтил окно,
когтила небо шпилева игла.
Зло в эту ночь переоделось сном.

Неву знобит до самой глубины.
Вот ведь река, а знает про инфаркт.
... Я задохнусь от ветра и вины,
что нацепила твой любимый шарф.