подтает на пекле дешевый пломбир,
у носа мелькнет мошкара —
и все, что ты прежде послушно любил,
заладит возню у двора.
исчезло, исчезло: меня не люби,
родню не зови поутру.
сегодня с тобою остались они,
а завтра — сгорят на ветру.
тебе-то, тебе-то оставить чего,
какой огород прополоть? —
весна говорит, и горит вещество,
понурая легкая плоть.
и в сумерках крови и в саже любви
до сбитых мальчишьих колен
стоят одинокие тени в тени —
и пламени нету взамен.
подтает на пекле дешевый пломбир...
© Copyright: Ростислав Ярцев, 2021
Свидетельство о публикации №121060706202
Свидетельство о публикации №121060706202
Рецензии
Чудесные стихи, Ростислав, просто чудесные.
И Ваша речь – живая, трепетная..
Благодарю)
Марсэр 24.09.2023 18:12 • Заявить о нарушении
И Ваша речь – живая, трепетная..
Благодарю)
Марсэр 24.09.2023 18:12 • Заявить о нарушении