памяти юрия балабанова

Памяти Юрия Балабанова

Так, может быть, придёт ещё один поэт
и на заборе выспренно напишет,
что в жизни счастья нет,
немного предварительно напившись.

И это истина. Стакан-другой портвейна.
Поспорим? В подтвержденье – протокол.
Он в потолок смотрел благоговейно,
как в единенье философских школ.

Два ангела, с небес спускаясь к моргу,
сверяли списки у прозектора с лицом,
ещё недавно шедшим к курортторгу
с копейками за дрянненьким винцом.

Оставим тело здесь. Не в этом дело.
История его осудит.
Куда душа его, вы спросите, глядела,
когда мерцала, как огонь в сосуде?

Неужто в сих сияющих чертогах
поэт до смерти надираться обречён?
Что стоят все стихи его, ей Богу,
и чувственность его причём?

А сны его? Трамваи и гориллы,
невнятица обрывков слов.
Душа его задворками парила
высокое отринув ремесло.

Где подтверждение его предназначенья?
Неужто этот мусор под столом?
Каракули, лишённые значенья,
и «вечных перьев» металлолом.

Что скажет он, мечтающий воскреснуть,
ведь Божий Суд, конечно, – не профком.
Пообещать исправиться – и треснуть
сто граммов атлетическим рывком?

Но, Боже мой же жь, - кто ему поверит,
когда стихам не верили его?
На той планете, в душной атмосфере,
он не оставил ровно ничего.

И, словно уличённый первоклассник,
он снова будет нем.
А трезвенник, вверяясь Смерти власти,
свидетельствует перед Нем.

Тогда он снова будет за вратами
И, в пропасть пав,
узрит: несчастные хватают ртами
свинца расплав.

                Как больно, милые, как вечно –
                страдать он не хотел.
                А на земле другой поэт беспечный
                вторит его удел.

               17 октября 2003 года
      
+


© Copyright: Август Май, 2014
Свидетельство о публикации №114122802201