Поэтом не был, но старался.
Писал, как на душу легло.
Ушёл из жизни, но остался,
Благим завистникам назло.
Скучал когда, дожди молчали,
Чужих дверей не трогал шпон.
И если солью не встречали,
Не применял блатной жаргон.
Смеялся радость обнаружив.
Скорбел, когда иного нет.
И был по части безоружен,
Перед лицом проблем и бед.
Но как то выживал и сдюжил…
Дожил до срока как до «ручки»,
И вдруг однажды занедужил,
И слёг, оставив слово внучке.
Она, всего не понимая,
Что объяснял ей логопед,
Вдруг загрустила вспоминая,
Что жил когда-то рядом дед.
Писал стихи и ещё, сказки,
Укладывая в вечер, спать
Он говорил, чтоб она глазки,
Быстрей старалась закрывать.
И лишь тогда придут к ней звери:
Медведь, сова, лиса, осёл
И встанут по сюжетной мере…
Всех приводил, а сам ушёл.
Сам ушёл
© Copyright: Сергет, 2021
Свидетельство о публикации №121060703055
Свидетельство о публикации №121060703055
Рецензии