Художница
Рисовала раскисшею кистью,
В старика превращая меня.
Я хватал твои хрупкие кисти,
Поцелуем искусство стеснял.
Дорисуешь, куда торопиться,
Все равно превращусь в старика.
Но уже без потребы напиться,
Без порока любви за стакан.
Ты еще нарисуешь многих,
Молодых и меня веселей.
И красивые твои ноги
Станут гладить ладони теплей.
А пока не боюсь я плоти,
Даже ляпаной в акварель.
И, художеств твоих не против,
Обхватив их, кидаю в постель.
01.2010
© Copyright: Дьяконов Вадим Вятич, 2021
Свидетельство о публикации №121060702909
Свидетельство о публикации №121060702909
Рецензии