Шёл с цыганкой в редкий вечер
Мне червонный в картах дом,
Мчал меня на эту встречу
Мой одиннадцатый вагон,
Но вдруг пиковая дама
Перекрыла мне порог,
Неужели её мама
В перекрестии дорог.
Стрелки стыками в колёса
Упирались чтоб помочь,
А цыганка все вопросы
Унесла с собою в ночь
И потом, когда мой поезд
Прибыл на родной перрон,
Я тогда лишь только понял,
Сел не в свой, спеша, вагон.
Возле крайней стрелки слева
Меня милая ждала
И выходит телеграмма
Ей, как карта, наврала...
Проводник, пьянь, улыбался,
Туз червонный явно в масть ,
Он вчера ещё заврался,
Смог в очко всех обыграть...
Туз червонный...
© Copyright: Владимир Балыкин, 2021
Свидетельство о публикации №121060702119
Свидетельство о публикации №121060702119
Рецензии
