Давним давно в другом столетии

Давним давно в другом столетии,
В иные вовсе времена.
Писали разные поэты,
Свои известные слова.

Некрасов, Пушкин и Тургенев,
Фет, Лев Толстой наверняка.
Был Маяковский видно в гневе,
Душа российская видна.

Как будто бы вновь на изнанку,
Её вдруг вывернули опять.
Писал Есенин спозаранку,
Сумел деревню описать.

А далеко у сине моря,
Чехов медицину постигал.
Чтоб не было и вовсе горя,
Лишь мир на сей земле настал.

Не оскудела ненароком,
Сия российская земля.
Ведь Достоевский и Набоков,
Пронзали те самые года.

Бунин любил саму природу,
Благоволил и красоту.
Горький не сетовал на погоду,
Порою созерцал грозу.

Блок философствовал однако,
И постигал смысл бытия.
Ну а Ахматова когда-то,
Сии восхваляла небеса.

Прозаики да и поэты,
Описывали жизнь саму.
Где-то актуальные ещё куплеты,
И образ предков наяву.

Где-то Цветаева писала,
Про вожделенную любовь.
Облюбовал Лермонтов  скалы,
К седым облакам стремился вновь.

А у истоков как обычно,
Державин лекцию читал.
Кирилл пожалуй и Мефодий,
Взошли на грамоты пьедестал.

Не оскудела Русь родная,.
Всюду её дочери, сыны.
Её как прежде прославляли,
Проза слышна да и стихи.

Время сие запечатлело,
Строки и книги на века.
А на душе ведь легче стало,
Не иссякла видимо земля.

В каждом наверное поколении,
Свои кумиры видно есть.
К великому лишь сожалению,
Лиру не всем дано узреть.

Ну а быть может даже музу,
Которая с небес дана.
Не даром бьют порой тревогу,
Обосновались корректора.

Пытаются русское слово,
Унизить, опорочить, стереть.
Не быть такому произволу,
Всюду слышна родная речь.