Невидимые картины

Лес шириною в сто тысяч вёрст,
Море деревьев и море звёзд.
Живет в нем художник
И ищет ответ
На животрепещущий вопрос:
Зачем существует
Земная жизнь, земная кора
И земная ось?
Он пишет холсты
Исчезающим дымом.
Они им придуманы наполовину.
В его подсознаньи -
Невидимы, мнимы.
На них лишь просматриваются
Вершины
Несуществующих белых берёз.
Ему триста три
Непрожитых года.
Он пишет все время,
В любую погоду.
И ночью, и днём,
И профиль его узнаваем,
Когда он сидит у окна.
И взглядом своим,
Только в пол оборота
Дает нам понять -
Впереди - весна.
И мы ничего не знаем:
О чем его мысли,
И кто в его снах.
И что бы там ни было,
Ни что то, ни кто то
Уже не изменит его жизнь.
Он тихо живет.
В нем течёт своя
Никому не знакомая 
Кровь бытия.
И закрыты настежь все окна.
И извилисты тропы лесные.
И невидимые полотна
Наполняют его силой.
Море деревьев и море звёзд -
Это дом, о котором
Мы просто забыли.
И зачем нам земная жизнь?
И земная кора? И земная ось?
Если мы и за сто тысяч лет
Ни за что не осилим
Их бездонную суть.
Не увидим невидимые картины.
Лишь художник их видит.
Он отправится завтра в последний путь.
Он обрёл все земные вершины,
Но ему суждено уснуть.
Как и всякий -
Не успеет другим рассказать.
Да и всем ли дозволено знать
Приоткрытое наполовину...