Давно уж нет тех журавлей
И той реки в родной Отрожке.
И только лишь Его музей,
И есть мой свет в моём окошке.
Где он, раскуривая трубку,
Встречая, смотрит мне в глаза.
А сам весь там, на той опушке,
Что ещё помнит голоса
И звонкий смех, и грусть тальянки
Над засыпающей рекой.
И те венки, и тех русалок,
Что звали в омут за собой.
В ту жизнь с подковой, с верой в Бога
И с хлебом-солью за столом.
Что шла всегда своей дорогой
Пока не грянул в небе гром
Заливший кровью и слезами
Всю ту доверчивую Русь,
Что создавалася веками
И Он - глядит, а я - молюсь,
Чтоб никогда на этом свете
Не грянул в ясном небе гром,
А сам гляжу в глаза поэта,
А сердце - ходит ходуном
Ведь он же наш, поэт от Бога
И тот Российский соловей,
Что дорожа своей свободой
Не пел хораллы для вождей.
А пел: о жизни, о природе
И о любви к родной земле.
И будет жить в сердцах народа
Пока вращается Земля.
Давно уж нет тех журавлей
© Copyright: Борис Перегудов, 2021
Свидетельство о публикации №121060504876
Свидетельство о публикации №121060504876
Рецензии