Поэтам не о чем было бы писать,
Когда б рядом не жили люди,
Не строили города, не пытались их взорвать.
Не делились бы на воров и судей.
Когда б рядом не было лесов и рек,
Неба звёздного в оконной раме,
Когда б время не делилось на час и век,
А пространство – на кубы с шарами.
Когда б ангелы не пели заздравных од,
А душа – как зуб не болела.
Поэты бы вымерли, как род,
А лира, как заброшенный плуг – заржавела.
Не о чем
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121060504566
Свидетельство о публикации №121060504566
Рецензии