Я знаю всё о тех, кто пишет чудо.
Они обычно плачут по ночам,
И сочиняет песню ниоткуда -
Из жалоб, слёз - их слух цветной, и чудо
Кладёт на ноты. Звуки - на печаль.
Художник, за работой проводящий
Полжизни, написал ли он хоть раз
Свой взгляд живой, больной и настоящий,
Свой голос в пенье не переходящий?
Нет. Слёзы профессиональный глаз
Водой заменит. На холсте секреты
Оставит: в кущах выдуманных роз
Напишет жёлтых птиц, переодетых
Из боли - в свет (они и есть - секреты)
И общую задумку - вместо слёз.
О, незнакомец, я давно всё прожил,
Я пережил себя - того, кем был
Вчера. Пересмотрел любовь: быть может,
Так у Шекспира летний сон тревожит
Сердца, а после - остужает пыл.
Теперь - сплошная осень. Осень, осень... -
Как крик стекольщика. Мой голос в си-
Неве и удивляет и доносит
Напев до тех, кто ничего не просит,
Кому молиться не хватает сил.
Тайные птицы - Луи Арагон
© Copyright: Михаил Серебринский, 2021
Свидетельство о публикации №121060504051
Свидетельство о публикации №121060504051
Рецензии
