Хоть и при гриве, но не приручился.
Прощеньем из проросшего овса
По стремя, из чужих шагов напился
Не факт, что все галопы в небеса,
Щас в стойле, ржу когда лишь клоп вопьётся,
Про степи? В мемуары лишь навожу,
И сплю уже не стоя и про Солнце
На подоконник морду свою ложу.
Прискакал
© Copyright: Сергей Тумаков, 2021
Свидетельство о публикации №121060501956
Свидетельство о публикации №121060501956
Рецензии
