Отлучка поздняя. Но в загнанной среде
был фортепьяно клавишам предел…
Наклона до скольжения не ждать –
взойти изображением стрижа.
Сосна сказала: “Небом не грусти,
любое дерево тебя простит”.
И отдалённый гомон тропы вьёт,
и всё прочитанное будто льнёт.
Обманом? Обмороком? Сном? Навряд ли.
Тот день полмира тихим звоном спрятал.
В ладу с таким не тронутым ручьём –
искать и находить ничьё.
Снижать ветра до шелестенья трав,
и в утешенье прошлому, упав, –
смотреть как маленький лесной народ
неспешно в будущее смолы льёт.
Прийти к сосне
© Copyright: Сергей Будяков, 2021
Свидетельство о публикации №121060407887
Свидетельство о публикации №121060407887
Рецензии