Гонителей лица не видно даже —
Они возводят сплетни на престол,
В надежде, что истории котёл
Приемлет всё, что есть в людской поклаже.
А в ней — довольно вычурного пойла,
Довольно в меру сладкой требухи,
Чтобы, слагая хлебные верхи,
Торговец мелкой лжой вдруг не был пойман...
Не нам судить о милости времён:
Иные, проходя, как страшный сон,
Трухой падут, как подлых судеб пряжа.
И тот, что лишь презрения достиг,
Что он прошепчет в свой последний миг —
В тот миг, когда из тьмы выходит Стража?
Сонет 107
© Copyright: Тихонов Алексей, 2021
Свидетельство о публикации №121060407159
Свидетельство о публикации №121060407159
Рецензии