В тот год осенняя погода...

В тот год осенняя погода...
нет, друг мой, больше не скажу...
что семена... иль, мало всходов...
иль, не на ту попал межу...
что каждый миг наш обусловлен,
что путь рождением проторен,
и что лишь этот день храним -
как над сокровищем, над ним...
и не даем душе простора -
что он как-будто где-то там -
лишь, стоит к чьим-то берегам...
и что уж не снести повтора...
ты с этим всем знаком и сам,
но мне, чтоб ход открыть словам...

и это для тебя не ново -
их необузданная власть:
когда и мысль для них готова -
ан, нет, в строку не принялась...
и ты над ней вороной кружишь,
и знаешь наперёд, что сдюжишь,
но их и близко нет, хоть, режь,
и нечем скрыть в натуре брешь...
и ты, уставший, омрачённый,
ничем не можешь их привлечь -
ведь, буквы не желают лечь
на лист бумаги навощенной -
считают: лоск - совсем не мёд,
и не даются в оборот...

в нём нет тончайшего букета
воспоминаний вековых,
которых ни искать в запретах,
и ни молитв слагать из них...
они - твоё существование
и не потерпят упованья -
так деликатны и легки,
как эти, может быть, стихи...
и только просят продолженья
на вырост пламенной душе,
как искры храмовой свече,
но не мгновенья одолженья:
им ощущеньям не внимать -
кому по долгу - выживать...

кому, не как другим, даётся, -
не просто день чтоб пережить,
а у бездонного колодца
должны просить и есть, и пить...
уметь искать в себе запасы
(души и тела, быть чтоб ясным),
и не преминуть выражать:
ведь, жить - не веники вязать,
а - мысли с чувством сочетаться...
и тут на страже мне слова -
им мало, чтобы голова,
им - провиденью чтоб закрасться...
так, что ж с погодой - так и нем -
не там совсем и пью, и ем?

12.05.20