Да что ты хочешь от меня?
Я может сдохну в 21-ом.
Весь план, что был написан, смят,
И вокруг слышен запах серы.
Ведь страх повис, как паутина,
И собирает чёрный конденсат.
Холодный пот уже украсил спину,
Мой милый персональный ад.
Если не он это, то что же?
И кто напишет здесь последнюю главу?
Так просто еbануться по дороге к лету можно.
В глаза смотрю тому, кто мне мешает сну.
Он создаёт узор безвыходный.
На вкус - потец, что наскоблили с мертвеца.
И в эти вязкие минуты я не слышу выдоха
В бледных провалах моего лица.
Но слышу: "Я тебе не верю.
Ты - сон, который нужно позабыть.
И разьёбать башку входною дверью
При этом ржать с того, как будешь ныть!"
03.06.2021
гость
© Copyright: Дмитрий Васурчак, 2021
Свидетельство о публикации №121060404063
Свидетельство о публикации №121060404063
Рецензии