Поэма мертвецу

Ночь

Ужасная метель. В окно стучится
Холодный вихрь. Улица пустая.
Звенят колокола. Витринам снится,
Что те не на ветру, а в стенах рая.

Утро

Взошедшая заря. Февраль усталый
По паркам разметал свои снега.
Он борется ещё. Но лёд уж талый
Слабее заковал собой брега.

День

Морозное дыханье. Филин-птица
Своих совят укутал потеплее.
Без отлагательств день давно уж длится.
На тротуарах те, кто посмелее,
И старый человек. А прочим лицам

Не до него совсем... Куда уж там...
Неверное движение. Разлучиться
Пришлось с душою телу. Он к вратам
Святым и райским воспорхал уже!

Седой мужчина на снегу лежал.
Побрёл первой, второй прохожий мимо.
Так день уже прошел. Никто не знал,
Что умер тот старик. А он, вестимо,
Давно в саду у Бога пировал.

Ночь

Неслыханная дерзость! Ночь давно уж
Собой накрыла всё. А он лежит...
Лежит старик ненужный. Словно сторож,
На ветке дуба филин горд сидит.

Луна глядит на Землю. Слышен шорох.
Средь улиц витиеватых снег блестит.
Остался никому он здесь не дорог.
Остался на дороге и лежит...

Но вот грядёт полнощный посетитель.
Неравнодушный, верно, как иначе?
Он смотрит на страдальца, как спаситель.
Какое совпадение! Вот удача!

И наклонился странный незнакомец
Над телом старика. Стянул бумажник,
И дальше он побрёл во тьму околиц.
Лишь филин на ветвях, как будто стражник...

Еще одна закончена уж веха.
Погасла жизнь, как в ночь свернулся лотос.
Природа справедливей человека.
И шепчет Бог: «O tempora, o mores…»

2019 г.