Выходят двое, поправляя маски,
Оставив в запустении трактир:
К нему следов не выведет пунктир,
Пока дымит посёлок от безвластья.
Ни то чтоб не зашли сюда отряды,
Ни то чтоб жители терпели гнёт...
Когда вельможа местный дань берёт,
Бездарна жизнь, который месяц к ряду.
Он держит в тайне ясное, как день,
Но под парчой не скроется кистень,
А горечь вин не стихнет в злате гулком.
Он проводил лукулловы пиры,
В надежде, что судьба не посулит
Свет факелов и ужас переулка.
Сонет 102
© Copyright: Тихонов Алексей, 2021
Свидетельство о публикации №121060401020
Свидетельство о публикации №121060401020
Рецензии