Вольная

ВОЛЬНАЯ

Понимаю, опять за словами слова, и не видно конца, и наверно не будет...миром правит любовь, в том её и вина, если здесь убывает, то где-то пребудет...нет, не стоит кричать и сурово глядеть - пустоту не наполнить ни криком, ни взлядом...видно, нам эту жизнь проспавшим на треть и не видевшим сны, вспоминать их - не надо....все мы дети и в целом играем в игру, кто куличики лепит, а кто строит замки.... это так, но зачем тогда ставить в вину и в огромной песочнице выставив рамки - всех судить за разруху и грязные ранки...всех игрушек потерянных не отыскать, и не склеить осколки разбитой посуды, я плохая, со мною не стоит играть, а с хорошими я по плохому не буду...всё слова и слова - хочешь верь и не верь, а когда ж словеса подменяли поступки? впрочем все на уме, но пуста голова, и звенит словно пестиком лупят по ступке...нет вины, нас крестили (о том не спросив), искупав, искупив, за грехи первородства...слышу старые песни на новый мотив, благородство опять культивируют скотством....из церковной купели в мирскую купель: покупать, продавать, торговаться с азартом: свои души, любовь, естество и постель, чтоб за  финишем вновь оказаться пред стартом...это знаки и числа, и их круговерть - уроборос кусающий хвост обречённо....хоровод там, где жизнь ангажирует  смерть, как проклятье судеб, что со зла наречённы....это доля, удел, а быть может и рок? выбирай, по себе, это ложе прокруста....не ропщи, если весь уместиться не смог, все равно упакуют до костного хруста....мне б наивной, осмыслить природу вещей, только мелочи дьяволом прячутся в общем...вновь красивую ведьму полюбит кощей,
а она его нет, но смирившись, не ропщет...эти сказки, легенды и саги о том, как герои эпично ломают преграды...на дубу, по цепи, умудрённым котом ты поёшь о любви, только это не надо...это здесь и сейчас, и не будет потом, никогда, ничего, и наверно не нужно всё, что будет в грядущем случилось в былом, ну, и знать в настоящем мне - искренне чуждо. всё слова и слова, разве их перечесть, как конфеты, что липнут в руках без обёртки...под неспешной подачей холодная  месть, вот и голая честь мякнет в устричной створке...всё, не надо, родной, а слова, - что листва, видно осень пришла, не сори их на ветер...а зимой прочитав это стихо с листа обнаружишь, что он удивительно светел! это всё, что пока я осмелюсь сказать, дорогой, я сверстала  стихом эпизоды...моя вольная речь (из привычки молчать), так легко пролилась словно вешние воды: тот кто волен - обычно не ищет свободы!
В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский