Бродил поэт по улицам сырым,
Среди витрин и арок из базальта.
А дождь давно устал быть проливным,
Без энтузиазма ставил кляксы на асфальте.
Спешили мимо люди по делам,
Прохожие, зеваки и туристы.
Заложники житейских мелодрам,
Безумных авантюр антагонисты.
И он опять, в своих мечтах один.
На дружбу тех, давно не претендуя.
Скорей бы ночь, стихи, коньяк, камин,
И нежный абрис позабытых поцелуев.
И только образ той, тогда родной,
С которой вторили душевные порывы...
Но он один, в двухкомнатной пустой,
А Каллиопа искренне фальшивит.
К утру опять бутылка на полу,
Из листиков тетрадных - оригами.
С надрывом дождь ударил по стеклу,
Хотя вчера расстались не врагами.
Опять идти по улицам "чужим",
От глаз чужих таиться виновато.
Поэт своею музой одержим,
И ищет счастье, ускользнувшее когда-то.
© [°;а]
Призрачная-неуловимая
© Copyright: Дмитрий Онучин, 2021
Свидетельство о публикации №121060304886
Свидетельство о публикации №121060304886
Рецензии