Бегу вперёд под кумачом,
Наматывая километры.
Пусть жарит солнце, нипочём,
До финиша остались метры.
А мой соперник, рыжий Сэм,
Успел схитрить, подставив ножку.
И я лечу… А где же шлем?
Плашмя свалившись на дорожку.
Американец – хитрый плут,
Он просчитал момент паденья.
И отскочил, как будто кнут,
А я лежу в изнеможенье.
Но извернувшись, второпях,
Поймал его шнурок от кеды.
А он с улыбкой на брылах,
Орал в предчувствие победы.
Сломать не просто русский дух.
Держу в руках шнурок как вожжи
И бедный Сэм о землю бух,
Что разлетелись слюни в дрожжи.
И угадайте в этот раз
На пьедестале кто гарцует?
Опять Американский ас,
Мне ж наказание рисуют.
Не делай подлости другим,
Без фальши выходи сражаться.
И трудно скользким, как налим,
Пред другом честно изъясняться.
Не честная игра
© Copyright: Александр Воронников, 2021
Свидетельство о публикации №121060304148
Свидетельство о публикации №121060304148
Рецензии