Как в детстве, волнует дорога,
Которой не видно конца.
Прозрачным песком от порога,
Асфальтом цвета свинца
Стремится за дальние дали,
Туда, где мелькнёт горизонт.
А мы здесь так многого ждали,
Боясь пропустить поворот.
Запахнет под вечер полынью.
Весною водою вешней.
От века так было. И ныне
Вдруг стужей дыхнёт нездешней
Средь зноя и будет стелиться
Клубами осевшей пыли.
Здесь разве дождям не пролиться?
Мы ничего не забыли?
Вернётся дорога к истоку.
И всё повторится сначала.
Что было бы в днях этих толку,
Когда б о пути не мечталось.
О мечте
© Copyright: Валентина Чепиго, 2021
Свидетельство о публикации №121060303965
Свидетельство о публикации №121060303965
Рецензии