Мне кажется порой - схожу с ума,
А годы - помогают сделать это.
Уже струной ослабленной душа,
И в добрый знак неверие поэта.
Никто не скажет: прав ты или нет,
И откровеньем не поможет ближний.
С недавних пор у каждого секрет,
Что поместили в ящик самый нижний.
Кто друг, кто враг? - почти не разобрать,
За полотном, за масочным барьером,
Где так легко, не думая, солгать,
Или прибегнуть к прежним к полумерам.
Но всё ни то - уходит жизнь тайком:
По площадям, по сонным буеракам,
И всё больней стегают нас кнутом,
И кость бросают словно, тем, собакам.
Святая Русь!- храни себя храни,
Стихи на ум и доводы Рубцова.
В селеньях тех, где не горят огни,
Не возродить величия былого.
Слеза, не вдруг, по выбритой щеке,
И мысль одна: как мало нам осталось,
На хлеб и соль лишь мелочь в кошельке,
И от эпохи прожитой усталость.
Усталость
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2021
Свидетельство о публикации №121060302505
Свидетельство о публикации №121060302505
Рецензии