Путником ноября, солнца забыв вкус,
В огни машин мешаясь искрой остуды,
Каждый вечер бредёшь куда-то из ниоткуда
И в никуда возвращаешься, как в простуду,
Бежишь от реальности, вор и трухлявый трус.
Но день приходит, словам возвращая чувства,
Углам домов их линии и черты.
В кредит не скуку, но веру от простоты,
Что за каким-то углом какое-нибудь искусство
Живёт, конечно, как в мыслях живёшь ты.
И рваных снов капризная мишура
В крови шуршит, как синима. Сплин
Воображая, углы украшает с утра.
И каждый угол кричит, что давно пора
Нам с тобою выжить в образ один.
Путником ноября, солнца забыв вкус
© Copyright: Вера Василенко 2, 2021
Свидетельство о публикации №121060301608
Свидетельство о публикации №121060301608
Рецензии