Он с нами пил вино вчера,
И был одним из нас, и всё же
Его строка сияла в ложе
Для избранных акул пера.
Мы все хотим в Париж и в Мекку,
Да, и в объятья Эрмитажа,
А он, во благо человеку,
Строчил, не зная эпатажа.
Строчил в жару, строчил в прохладу,
Строчил… по бездорожью ада…
Но, жизнь и смерть – в руке рука,
И…обрывается строка…
Опавший клён стучится в сон
Поэта, став его недугом:
Тот крыл, бывало, всю округу
Отборным матом. В унисон
Ему я верила, как другу,
И понимала – это стон
От «миссия невыполнима».
Не по походке ли строки
Мы узнаём своих, гонимы
(Как неизбежным так и мнимым)
Вдоль берегов одной реки?
Но, отступают берега,
И открываются просторы,
Заветный дар и тайны Торы.
Мы оставляем этот город,
Раздеты небом донага.
В соседнем доме два окна
У растерявшейся дороги
Сырую осень пьют до дна,
И вспоминают о Серёге…
Он с нами пил вино вчера
© Copyright: Вера Василенко 2, 2021
Свидетельство о публикации №121060301533
Свидетельство о публикации №121060301533
Рецензии