Летать не дано

Мои все мысли о далёком прошлом,
Как будто знаю: будущего нет.
Певцы уходят, как Владимир Трошин,
А я ведь, самозванный лишь поэт.

Стихов, как прозы, стало очень много,
В Инете пишут все, кому не лень.
Никто не критикует слишком строго:
Поэт он или просто старый пень.

Ошибок нет и выдержана рифма,
Но стих какой-то тусклый: ни о чём.
Писал, решая словно логарифмы,
Пусть в алгебре текут они ручьём.

Когда-то нас, поэтов, было мало,
Зато читать стихи любили все.
От Интернета публика устала,
Катаясь в электронной полосе.

Стихи мои читает нынче кто-то,
Я вижу: счёт читателей растёт.
Писать стихи - нелёгкая работа,
Со мной она тихонечко идёт.

Пока дышу, я напишу хоть что-то,
Надеюсь, что себя не исчерпал.
Я думаю, не тронет вас зевота,
Пусть даже кто-то чуточку устал.

Не нравятся стихи, так не читайте!
Возьмите лучше книгу о любви.
Стихи сейчас лишь в Интернете, кстати,
И не зажгут у вас пожар в крови.

Ну прочитал, ну вроде бы, неплохо,
Ну где-то сердце ёкнуло в груди.
Да все они написаны для лохов:
Ведь жизнь совсем другая впереди.

А прошлое уже не возвратится,
Да и кому сейчас оно нужно?
Ведь люди на земле, что те же птицы,
Да вот летать им Богом не дано.