Сороковой

(памяти поэта Галины Тумановой)

Не знаю: лучше как, больней...
(Кто умер, тот ,возможно, знает)
Но говорят, что сорок дней
Душа ещё не отлетает.

Кружит над городком своим,
И, в поисках своих ответов,
Она заглянет и к родным,
И навестит друзей по свету.

И завтра тот, последний день,
Печальнее которых нету.
Горит свеча...танцует тень...
В ней очертанье силуэта.

Жаль, не расскажешь ты уже
К кому наведалась, Галинка.
А на последнем вираже
В ладошку капнешь мне слезинкой.

Ты завершаешь танца круг.
Завистницы лишь не сдаются.
Ты видишь сколько тех "падруг"
Мне в память светлую плюются?

Их личный, выдуманный бог
Им эти пакости прощает...
Как хорошо - в конце дорог
Тебе их подлость не мешает.

Увы, червив и наш Парнас:
Ушедших быстро забывают.
А я с тобою каждый час
Всё говорю, не умолкаю.

Что ты - лишь память, не беда.
Вся суть твоя - в стихах хранится.
Мне хорошо с тобой всегда.
Пусть разговор наш вечно длится!

А за окном уже июнь...
В реальность нужно возвращаться.
Жизнь - что свеча: сильнее дунь,
И всё: пора навек прощаться.

А завтра день сороковой...
Печальней нет, Галинка, даты.
Я помашу тебе рукой...
Лети! Прощай, моя Агата!