Из раннего

В солнце соком точатся покосы...
А на зорьке волнистый туман
успокоенно в шелест берёзы
упадёт неизбывностью ран.

Вот от стога и горько, и сладко
веет в синь убывающих дней.
А с зелёною жёлтая прядка
закачалась у белых ветвей.

   * * * 

Как нежно, как жарко цветы
цветут на груди святынь!
Цветы у речной воды...
На светлом граните цветы...


Рецензии