Стать таким, как прощальная небыль,
Сжать осенних коней в пятерню.
Я когда-то во что-то да верил,
Но во что? До сих пор не пойму.
День вчерашний с миром покойся.
Был и нет - вот и всего.
А душа, ройся не ройся
В горизонт встаёт на крыло.
Стынет чай, а закат за плечами
Раскровавит прошедшие, но
Мне жаль-мысли стаями чаек
Камнем в море, а в море на дно.
Велика боль идущих ко Свету,
Всяк пытается кожу содрать.
Не беда, что к такому сюжету
Тебе нечего боле сказать.
Не беда, что сберечь невозможно
Ни минут, ни часов и ни лет
Не беда, что боль пикой острожной
Поражает идущих на Свет.
16ч.05мин.
17.05.2021
На СвеТ
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2021
Свидетельство о публикации №121060203297
Свидетельство о публикации №121060203297
Рецензии