Плачут реки, стонут пашни

Любителям России
 
Как бы мы ни теребили
слово Русь – посредством рта, –
мы России не любили.
Лишь жалели иногда.
 
Русский дух, как будто чадо,
нянчили в себе, греша,
забывая, что мельчала
в нас – Вселенская душа.
 
Плачут реки, стонут пашни,
камни храмов вопиют.
И слепую совесть нашу
хамы под руки ведут.
 
Если б мы и впрямь любили, –
на святых холмах Москвы
не росло бы столько пыли,
столько всякой трын-травы.
 
Если б мы на небо косо
не смотрели столько лет, –
не дошло бы до вопроса:
быть России или – нет?
 
В ней одно нельзя осилить:
божье, звёздное, «ничьё»
ни любителям России,
ни губителям её!

      *   *     *


На лихой тачанке я не колесил,
не горел я в танке,
ромбы не носил,
не взлетал в ракете
утром по росе,
просто жил на свете,
мучился, как все

     *   *   *

Вот мы Романовых убили.
Вот мы крестьян свели с полей.
Как лошадь загнанная, в мыле,
хрипит Россия наших дней.

– За что-о?! – несётся крик неистов, –
за что нам выпал жребий сей?!
– За то, что в грязь, к ногам марксистов
упал царевич Алексей.

       *   *    *

ГЛЕБ ГОРБОВСКИЙ