На озере
в сводках погоды минорные числа.
Серое небо над островками
сеткой москитной нависло.
Нету спасенья: от запаха смол,
чёрного леса гудящего где-то,
от разговора, который завёл,
чтобы уйти от ответа.
Но не уйти от себя никуда -
на островах ещё хуже чем дома -
заболеваешь от дальнего грома,
и от того, что повсюду вода.
Вечер костёр запалит под сосной:
песни, гитары цыганские звуки,
и поцелуй исцеляющий твой,
боль усмирившие тёплые руки.
Слышишь, как ветер над лесом трубит,
ангельской будто, трубою,
словно лекарство, на то, что болит,
сыпет душистую хвою.
Свидетельство о публикации №121060100061
Валерий Платонов 16.12.2024 06:22 Заявить о нарушении
Удачи Вам и успехов!
Александр Евдокимов 3 16.12.2024 15:58 Заявить о нарушении