Искусство жить

Жизнь была как вдох, промельк снегопада,
Или дождь грибной – набежал и скрылся.
Иногда уже ничего не надо,
Мать глядит в окно голубиным взглядом –
Жаль, последыш не оперился.

За стеклом пыхтит, и скрипит, и тужится,
И рожает новых детей Вселенная.
Их несёт потоком по синим улицам –
Много ли счастливых лиц обнаружится,
Или всё это пена обыкновенная…

Разлетелись птицы, как не бывало.
Младшенький на износ мечтами болен:
То ли время зрелости не настало,
То ли в маме мудрости было мало
И неправильно сына воспитала, то ли…

Золотится купол, и греет звонами
Скромная церквушка, приткнувшись к городу.
Тополя пострижены, а над кронами
В серебристой дымке – облака с воронами.
Ничего за даром не просила с молоду.

Ей ещё б годок, да как бог положит.
А сынку – всё петь: без таланта – горше…
По-другому, видно, и быть не может:
Вечный Кронос хлебушек деткам крошит,
Каждому – по делам его.  И ни грамма больше.

Так сидит она в белых занавесках,
В кулачке смарагд, и от свечки - ладан.
Верует ли она, нам неизвестно,
Но твердит: "Дай, Отче, ему невесту
И ума, чтоб жил без меня как надо".

А над ней – бездонность бела как соль, но
нет на небе ран, и ему не больно.