Строчат доносы, не разгибаясь, неугомонно,
роняя перья из рук опухлых, короткопалых.
Но не дождаться им одобрения гегемона,
пока на площади у музея пылает Палах.
Строчат отчёты: всё для картинки, всё для престижа.
Трёхглавый цензор, кровавый цербер, пыхтит усердно.
Но как ни шикай огню: «Спокойнее, тише, тише...» –
костёр всё больше. И чёрный пепел стучится в сердце.
На дно уходят большие рыбы и субмарины,
сбегают крысы, внезапно падают самолёты.
Строчат вердикты и тренируют оскал звериный –
земля состарилась, но не сдвинулась ни на йоту.
Несётся время, сменяя флаги, сминая судьбы,
обрезан тормоз, и наша песенка, верно спета.
Не отвернуться от горькой правды, от мёртвой сути:
пылает Палах уже полвека. И нет просвета.
Палах
© Copyright: Михалина Дикович, 2021
Свидетельство о публикации №121060105641
Свидетельство о публикации №121060105641
Рецензии