Фантомные боли любви. Автобиографическое

Доверить себя интуиции?
Гримасой кривляется рот...
Какие в безмерной Вселенной
Стыковки, кто счет им ведет?

Мы обе явились в апреле,
Рожденных в апреле не счесть...
Весь люд разделить на двенадцать?
Нелепость какая-то здесь.

Родились в конечном итоге
С весенней улыбкою рта,
На месте и руки, и ноги,
Включая весь низ живота.

Да в этом ли только похожесть?
Возможно, и в этом, и в том,
Что мыслей кипучую всхожесть
Легко не прикроешь зонтом.

Живет беспорядок в квартире,
К нему кавардак в голове...
Но люди в отравленном мире
Не сделают кипеж в судьбе...

Так мелом очерченно коло-
Ни враг не проникнет, ни друг...
И даже для вызванной скорой
Никто не откроет на стук.

Печальная эта похожесть
Колючий дает лепесток,
Но ночью, проснувшись от дрожи,
С мольбою смотрю на восток.

Какие покажет картинки
Во снах роковая судьба?
Разбросанных душ четвертинки
Не соединяет скоба.

За плотной воздушной завесой,
Наполненной горем потерь:
Разбитых надежд, ожиданий
И рано ушедших детей...

Опущены руки и звуки
Навстречу душе не летят,
И только портреты с иконами
Со стен равнодушно глядят.

***
Читателей идёт поток, а откликов? Нисколько!
Да, не ищите между строк хрустальные осколки!
Страдания больной души совсем не в плоских фразах,
Нельзя забыть, нельзя разбить, как зеркало и вазу.

В душе забил живой родник и рифмы источает,
Он не стремится в русло книг, он славы не желает.
Здесь не смешной аттракцион, не комнатушка смеха,
При равнодушии сторон презренье - не помеха...

Приходят люди и молчат, как в комнате с почившим,
Ах, как жалею я внучат не с книгою друживших...
Когда вокруг такая хрень течет из телефонов,
Да, в интернете целый мир, без нравственных канонов.

Забудут быстро прошлый век, и честь, и стыд забудут,
В чем святость есть, а что есть грех, уже не знают люди...
Здесь доживает свои дни в агонии - культура,
Здесь мудрость гениев земли горит с макулатурой!