11

Одиночество будто сжирает,
Понемногу обнажает нутро.
Постепенно калечит, ломает.
Больше не держу ухо востро.

Прошлое за мной ходит следами.
Не могу взглянуть правде в глаза.
Жизнь складывается как оригами.
Не знаю куда нажать. Где тормоза?

И я пытаюсь. Я еду дальше, но тщетно,
Может хоть где-то есть инструктаж?
Я бы подсмотрела вскользь, незаметно,
Ведь не вывожу больше «Форсаж».

Мне не так далеко ехать, тут близко.
Прямо здесь, где старый зеленый дом.
Подхожу. На двери одиноко висит записка
«Здесь пусто. Никого нет». В горле ком.

Написать? Позвонить? Я ломаюсь.
Мысль явно не та, он дальше идет
Без меня. Я одна стою, рассыпаюсь,
Но с улыбкой, будто это спасет.

Не знаю, чего ждать продолжаю.
Смс? Звонок? Может знак?
Отступаю. Вздыхаю. Скучаю.
И не проявлю это ни в чем и никак.

Ладно. Хорошо. Я опять соврала.
Это очередной мой нелепый намек.
Я устала ждать, потому бросила
В огонь примирительный уголек.

Ты не считал сколько их было?
Это одиннадцатый может быть.
Остальные утонули или уплыли.
Посмотрим, сможет ли этот доплыть.

Почему по воде, не по суше?
Ну ведь он вроде как капитан,
Господин всех морей и той чуши,
Которую мне преподносит как план.

Но я устала слушать ту сказку.
Мотив слишком скушен, избит.
Вместо эмоций вновь маска.
Зеленый дом все так же стоит.