Изобилие мира

Если есть нечто , что внутри пишется , то этого не остановить. Ручка выводит буквы , рисует тропинки , целует плотностью слов.
Игра дневного света бросает тень на деревянном полу - и ты играешь на нём в кубика рубика , сосредоточевшись на процессе.
Такое простое упускается , когда ты выбираешь что-то тебя питающее , но все-таки отвлекающее. С тобой не поспоришь - будущее не напишется тенью , но вдруг там затаилось то , что ты долго ждал ?
Любовью пропитываются пласты реальности , нужный сегмент , куда наступить , всегда под ногами , но мы разборчивые в том , что можно отпустить и отпускаем то , над чем стоило задуматься.
Парадокс жизни запутывается в твоих руках и кончики твоих пальцев плавно скользят по его поверхности , нигде не задерживаясь.
Поставить на солнце кашпо с цветком - и он воспрянет , но тебе не до цветка , ведь правда ? Пальцы запутались в парадоксе , половица скрипнула под ногами , что следуют за этой тенью . Ты ложишься туда , где раньше встречал рассвет.
Миру нужна открытость , но туда порой легче целиться. Попробуй пойми , на какую авантюру ты готов , касаясь чужого мира и выворачивая наизнанку то , что следует оставить в покое.

Поезд жизнь летит с конкретной скоростью и её не оценить - только очевидное в цифрах , годах , месяцах , но это настолько понятно , что не нуждается во внимании.
Лучше посмотри на солнце , на чью-то улыбку , на прощение влюбенных в ресторане. На то , куда улетают голуби , оставив после себя перья. А иногда и корм.
Они не боятся голода и перелёта , они знают изобилие мира. Теперь познай его сейчас и ты.