Не сидится, не летится.
По околицам орбит
Разум бродит, как зарница –
Бледно светит, не гремит.
Мира много, меры мало;
Мало лада и стиха.
Что-то сердце приустало,
Надоела чепуха.
Я ещё не вовсе старый,
И в плечах – заметна стать.
Есть внутри меня Стожары,
Только трудно их достать.
Всё-то путаюсь я с дрянью,
Отлагаю на затем...
Вот проснусь весенней ранью
И... Что' станется?.. Не вем.
10.08.18
Осенние мысли из Зрелое лето
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121053106479
Свидетельство о публикации №121053106479
Рецензии
