Нашла человеческий сломанный череп...

Нашла человеческий сломанный череп,
Валявшийся на лютеранском кладбище в Питере;
Стряхнула всю грязь, обдула и вытерла –
Ну, здравствуй, мой брат по вере,

Нашедшийся спустя двести лет после собственных похорон.
Вот ты и вышел на свет под дожди и слякоть.
Душу твою неприкаянную Харон
Давно уже свёз к праотцам, больше некому и оплакать.

Человеческий череп в самом сердце Васильевского,
А рядом мужик весь в спортивном, вышедший на пробежку,
Малолетки на склепах с пивом выглядеть старше силяться,
Какая-то баба кость собаке кидает – давай доешь-ка.

Человек – удивительная и нелогичная тварь,
Которую интересует только собственная жизнь и смерть.
Если хочешь от них защититься – поди, ударь,
Если хочешь совсем их не видеть – захлопни дверь.

Кто заступится за тебя, неизвестный покойник?
Права твои не прописаны ни в одном из законов,
Потому что законы пишутся для живых,
А тебе двести лет назад указали на выход.

Наши черепа когда-нибудь также выпотрошат и раскрошат,
И спортсмена, и малолеток, и бабы с собакой
(или – точнее и правильней, суки с сукой)
А ты спи, засыпай в неродной земле, мой хороший.
Я к могилам обратно кости бережно отнесу-ка,
Сегодня тебя снова будет кому оплакать.

Я снова прочту молитву по тебе отходную
Разрою землю руками, положу, как дитя в колыбель.
Закопаю – оставишь снова меня одну и
Капитаном исчезнешь на тонущем корабле.
А я здесь, на земле, в этом голоде, в голытьбе,
И на землю пришла, ни разу мне ни родную.

Ветер над головой продолжает листы трепать
И срывать, и бросать мне под ноги, на мокрые камни.
Чьей ногою расколоты наши все черепа
Будут пару столетий спустя, когда час настанет?

Кто занесёт сапог над моей главой,
Попирая хрупкую кость тяжёлой подошвой?
Потому я хочу быть написанною главой,
Потому я кропаю книжонки свои, мой хороший.

Потому что нет на земле этой места, где б не разоряли все наши могилы,
Не глумились над трупами и непримечательными крестами.
Потому я пишу, потому я пишу, мой милый,
Потому я кружу чёрным вороном над листами.

Мой памятник - это кирпичик на книжной полке,
Я навзничь упала прахом промеж страниц,
И костей моих неприкаянные осколки
Смеются над временем, с хрустом свалившись вниз.

Я пришла сюда, потому что хотела покоя, а не горького страшного острого
Кома в горле, что слабые связки скрутил и сжал.
Прощай, брат по вере, постоялец Васильевского острова.
Ненаписанная книга. Неизданная жизнь.
А жаль.


17 сентября 2020

#графоманский_цикл

Поезд Санкт-Петербург – Челябинск

Бабаево

*
основано на реальных событиях, естественно.