На выставке

Ветренный день. Тень
ложится не ровно. Суббота
вытекает из головы теплой жидкостью,
похожей на кровь. Я делаю шаг вперед, битое
стекло на крыши завода в руинах, на стенах
работы художника, пьющего коньяк "Коктебель".
В руках картонные стаканчики.
Поодаль пёстрые алкоголики-аутисты
обсуждают полушепотом
проблемы подчинения и философии. В окно
выходят люди и цепляют зрачком открытую панораму горизонта.
В стороне гудят адмиралтейские верфи.
Подлодки, корабли, баржи,
молчание реки растянутое
до блеска волны и ряби,
близкие к виду зашторенной кулисы.
В перспективе обзора застревает только глаз,
словно муха в варенье. Нельзя дернуться в сторону
и сказать "не видел", будто от кухонного ожога. Человек -
прямая жертва того, что он видел.
Созерцающий успокаивает свою боль
внимательным зрением. Вертолет делает надрез в воздухе,
как бритва в подушечках пальцев.
Я запрокидываю голову к небесам -
посмотри, послушай: на выставке облаков
только холодный разряженный воздух. И никого больше.
Птичий крик не доберется этих высот.
Глаз царапается о синеву горизонта.
Очертания фигуры покидающей ворота
размываются и пропадают в лиловых сумерках
закатного Солнца.
Коломна грузная тетка лениво расчесывает тело,
открывает отяжелевшие глаза,
зевает и глубоко дышит
как кит,
выброшенный на сушу.

31/05/21