Циклон

 Что творится в её душе, неизвестно ни людям, ни Богу.
 Её жизнь, как папье - маше. И циклон в перебоях с погодой.
 Что творится в похожих годах, утекающих быстро сквозь пальцы.
 Мир бежит и журчит, как вода, вышивая пространство на пяльцах.

 Что творится в артериях, снах и бессоницах, ставших, как норма.
 Засыпает весна невпопад, замерзая, ворочаясь долго.
 Что творится, когда слеза неустанно стекает на губы.
 Никого. Лишь одна тишина. И будильник ответственно будит.

 Что творится, когда бредешь ты по городу, словно в бреду.
 Льется с неба июньский дождь, и ты хочешь  исправить судьбу.
 Что творится без слов любви,
безразличий и суеты.
 Просыпаешься, слышишь сны, где назвал он тебя на "Ты".   

 Что творится в сознании лет и обилии прошлых стихов.
 Пропадает тепла силуэт среди кофе, деревьев, домов.
 Что творится вновь с пульсом в тот час, когда шепотом стих телефон. 
 Застилает гардина газ и включает в луне диктофон.
 
 31. 05. 2021