Себя назвать поэтом трушу,
Не велика гора заслуг.
Могла спасти б свою я душу,
Коль не имела б столько слуг
В распоряжение. Наследство,
Что было дадено сполна;
Воспоминания о детстве,
Что в виде светлого пятна.
Мне подчиняются просторы,
Что запрещают мне молчать.
И у колодца разговоры,
В которых есть и грех и стать.
И широко раскинув руки,
Гуляет ветер между плит.
Где память мается в разлуки;
Писать, как петь, благоволит.
Я не поэт - невольник чести.
Мой стих не попадёт в гранит.
Он лишь кусочек жизни грешной
И исповеди миг.
Я не поэт
© Copyright: Оксинья Калинкина, 2021
Свидетельство о публикации №121053101435
Свидетельство о публикации №121053101435
Рецензии